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Se le luci costei d'orgogli e d'ire

Arma contro di me, tosto dolente

Il misero mio cor tal pena sente,

Che per l'angoscia gli convien morire.

E se resa pietosa al mio martire

Pur un guardo soave a me consente,

Anche a morte ne corre il core ardente,

Sì mi consuma allor l'alto desire.

Ahi lasso me, donde potrò giammai

Sperar ristoro alcun, che mi conforte

Nel grave fuoco, dov'incauto entrai,

Se sempre, per mia dura acerba sorte,

O sian crudeli, o sian pietosi i rai

Di que' begli occhi, io ne son tratto a morte?