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Questa umil fera, un cor di tigre o d'orsa,

Che 'n vista umana e 'n forma d'angel vene,

In riso e 'n pianto, fra paura e spene

Mi rota sì, ch'ogni mio stato inforsa.

Se 'n breve non m'accoglie o non mi smorsa,

Ma pur, come suol far, tra due mi tene;

Per quel ch'io sento al cor gir fra le vene

Dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.

Non può più la vertù fragile e stanca

Tante varietati omai soffrire;

Che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'mbianca.

Fuggendo spera i suoi dolor finire;

Come colei che d'ora in ora manca:

Che ben può nulla chi non può morire.