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Se passati a quel ponte, alme gentile,

che in bianco marmo varca la rivera,

fiorir vedreti eternamente aprile,

e un aura sospirar dolce e ligera.

Ben vi scorgo signor che v'è una fiera

che abate e lega ogni pensier virile,

e qualunque alma è più superba e altiera,

persa la libertà, ritorna umile.

Ite, s'el v'è in piacer, là dove odeti

cantar li augei ne l'aria più serena,

tra ombrosi mirti e pini e fagi e abeti.

Ite là voi, che io son fugito apena,

libero non, ché pur, come vedeti,

porto con meco ancora la catena.