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Ite, caldi sospiri, al freddo core;

Rompete il ghiaccio che pietà contende;

E, se prego mortale al Ciel s'intende,

Morte o mercè sia fine al mio dolore.

Ite, dolci pensier, parlando fore

Di quello ove 'l bel guardo non s'estende:

Se pur sua asprezza o mia stella n'offende,

Sarem fuor di speranza e fuor d'errore.

Dir si può ben per voi, non forse appieno,

Che 'l nostro stato è inquieto e fosco

Siccome 'l suo pacifico e sereno.

Gite securi omai, ch'Amor ven vosco;

E ria fortuna può ben venir meno,

S'ai segni del mio Sol l'aere conosco.