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Messer, lo mal che ne la mente siede

e pone e tien sopra lo cor la pianta,

poi c'ha per li occhi sua potenza spanta,

di lui se non dolor mai non procede.

E quest'è il frutto che m'ha dato e diede,

poscia ched io provai, dolente, quanta

è la sua segnoria, che voglia manta

mi dà di morte, tegnendo sua fede.

Provedenza non ha, ma pure ancede,

e s'è per voi la vertù volta e franta,

Fortuna è sola ch'al contrario fiede.

Ma di tanto valor quella s'ammanta,

ch'Amor siccome suo soggetto riede,

ch'a vo' promette e innanzi a lei si vanta.