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Passa qual acqua il mar bellezza umana

e sempre non sta verde o fronda o fiore,

ma 'n picciol tempo perde il suo vallore:

ergo, il porvi speranza è cosa vana.

O voi ch'avete vostra mente sana,

mirate quanti n'ha già indutti Amore

sotto 'l suo giogo e, porgendo dolzore,

son giunti a morte, e non suona campana!

Ma così non avvien d'amor perfetto:

non spira, no; anzi sempre mai dura

infin che l'alma fa l'ultimo parto.

E sempre si conserva puro e netto,

quand'è vera amistà semplice e pura.

Ogni altro amor lascivo ti disparto.