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Lo freno che m'è posto è la sbadachia,

ché lacreme non oso spander gioça,

perché lo pianto amaro non noça

a lo mio core né vi faça machia.

Dove si possa, la bella cornachia

mi fa cridare cum la boçe floça:

« Merçé, merçé! », se no che el si scoça

gi spirti mëi, tanto gli spinachia.

Deh, s'el'è pïetosa, eo no minuo

la çentileça ch'en lëi corusca,

e 'l grande honore col nobele sangue,

ché, se eo campo, servirò continuo:

e però solo la morte mi ofusca:

per mi non curo se mia vita langue.