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Non era pigro il novo Fabio o lento

a quel sublime onor ch'Italia e Roma

serba a color ch'ella produce e noma,

e parea 'l primo a' primi pregi intento.

Né d'un sol lauro trionfal contento,

potea di cento allori ornar la chioma,

quando colei che ne trionfa e doma

l'assalse e diede altrui tema e spavento.

A lui non già, che lieto e saggio e forte

si volse al ciel, sdegnando i ciechi abissi,

com'ei cerchi là sù corona e palma.

Vinta è dal santo ardir l'iniqua morte;

Roma gridar ne' sette colli udissi:

"Abbia qui gloria e 'l ciel la tardi a l'alma".