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Se per gioir pur brami affanni e pianti,

più crudo, Amor, m'è più caro ogni strale,

che fra la morte e 'l male

non dona tempo alcun, né brieve spazio:

tal c'a 'ncider gli amanti

i pianti perdi, e 'l nostro è meno strazio.

Ond'io sol ti ringrazio

della mie morte e non delle mie doglie,

c'ogni mal sana chi la vita toglie.