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Pietà dunque è spogliar chi già si more

di quel conforto sol ch'in vita il tiene?

Ed a l'altre ch'io provo acerbe pene

medicina sarà mortal dolore?

Non pò, Maschio, non pò né corso d'ore,

né lungo essilio in peregrine arene,

né quanto d'aspro e rio dal ciel mi viene

pur dramma il foco mio render minore.

Visse quest'alma sol quant'ella scorse

l'amate carte; ond'or che 'l ciel le fura,

ben son le mie giornate a sera corse.

Ch'in un misero cor nova sventura

inaspra il dente al duol che prima il morse,

e d'amore al velen cede ogni cura.