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Rosa del Ciel, ch'all'apparir d'Aprile

Quaggiù per breve spazio i lumi apristi,

E quanto gira il Sol da Battro a Tile,

Tutto in poch'ore di prodigj empisti;

Te per conforto ancor bambina umile

Chiamò l'afflitta Italia, e tu l'udisti.

Or ch'ella altra non ha Vergin simile,

Chi fuga i nembi sanguinosi e tristi?

Marte a lei turba, ohimè, la dolce calma;

E pare, ancorché avvolta in mortal gelo,

La tua sen dolga incorrottibil salma.

Pur l'Italia s'affida al tuo gran zelo:

Ché se in terra l'amò tua nobil Alma,

Chi può pensar ch'or l'abbandoni in Cielo?