15 [Di Fazio degli Uberti]

Lasso, che quando imaginando vegno

nel forte e crudel punto dou'io nacqui,

e penso com'io spiacqui

a questa sfolgorata di Fortuna,

per la pena crudel ch'allor sostegno

di lagrime convien che li occhi adacqui

si che 'l viço ne sciacqui

e spiri ogni sospir<o> ch'al cor s'aduna.

Come farò quando in parte alchuna

non trovo cosa che giovar mi possa,

ma quanto più mi sforso e più giù caggio?

Nol so; ma tal viaggio

à consumata sì ogni mia possa,

ch'io vo chiamando Morte per dilecto,

sì m'è venuta la vita in dispetto.

Io chiamo, i' prego, i' luçingo la Morte,

come divota, chara e dolce amica,

che non mi sia nimica,

ma vegna jn me, come in sua propria cosa.

Et ella tien serrate le suoi porte

e, sdegnosa di me, par che mi dica:

– Tu perdi la fatica,

ché io non son per dar<e> ai tuoi par<e> posa.

Questa tua vita, ch'è tanto angosciosa

di sopra data t'è, se 'l ver discerno,

e però lo mio colpo non ti strugge –.

Così mi trovo in ugge

ai cieli, a Morte, al mondo e allo inferno;

e ogni cosa ch'à poder mi caccia

e sol la Povertà m'apre le braccia.

Come dal corpo di mia madre uscìo,

cusì la Povertà mi fu da lato

e disse: – El t'è fatato

ch'io non mi debbia mai da te partire –.

E chi volesse dir<e> come il so io,

donne che u'eran me l'ànno contato

e poi manifestato

m'è per la prova, se voglion mentire.

Lasso, che più non posso sofferire,

ond'io biastemmio in prima la Natura

e poi Fortuna e chi n'à piu podere

di farmi sì dolere;

e tocchi a chi si vol<e>, ch'io non ò cura;

che tanta è la mia pena e la mia rabbia,

che non mi posson far<e> peggio ch'io m'abbia.

Però ch'io sono a tal punto condocto,

ch'io stesso non cognosco ou'io mi sia,

e vado per la via

come uom ch'è quaçi fuor d'intendimento;

né io altrui, né altri a me fa mocto,

se tal non è che quasi com'io stia.

Più son cacciato via,

che s'io fusse di vita struggimento.

Oimè, dolente, ché sì vil divento

veggendomi per ir<e> di male in peggio,

che 'l chuore in corpo e la voce mi trema,

e ho paura e tema

di tucte quelle cose ch'odo e veggio;

e veramente m'indovina il core

che sensa fine mai fie mio dolore.

Ben mille volte il dì fra me ragiono:

– Che pur fo io? De, perché non m'ancido?

Perché non mi divido

da questo mondo, peggio che veleno? –.

Poi, sì temente e pauroso sono

ch'io non ardisco a far di me 'micido;

piango, lamento e strido,,

e com<e> hom tormentato così peno.

E quello, ond'io verrò più tosto meno,

si è ch'io odo mormorar la gente

ch'e' mi sta più che bene s<e> io ò male,

e che gente è da tale

che, se Fortuna fusse cognoscente

in provederli del loro operare,

ei non aurebber pan da manicare.

Canson, non so persona a chui ti scriva,

ch'io non trovo chi viva,

nel mondo, disperato com'io sono;

e però t'abandono

e vanne pur là dove più ti piace,

che certa sij ch'io non aurò mai pace.