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Piangete, lassi, ma che giova il pianto?

Troppo è Morte aspra, e dura;

E che può 'ngegno, o forza, arte, o natura

Contra quel regno santo?

Ei ne diede il bel lume, ed ei ne 'l fura

Pur troppo innanzi tempo:

Ma quando a noi per tempo

Non parrebb'egli? oh brevi, e 'nferme, e vane

Tutte nostre venture, e grazie umane.