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Sparve il mio sole a mezzo il giorno, e scura,

misero, portò notte agli occhi miei,

onde piangono sempre afflitti e rei

la dispietata mia forte ventura;

morte, ch' ogni beltà depreda e fura,

in sul più bel fiorir portò con lei

Madonna, e 'l mio cor seco; ah, perché sei

per nostro danno sì crudele e dura?

Un fiore hai svelto e me, squallido e veglio

tronco, serbasti, acciò ch' io muoia ognora

a' miei diletti, et a le noie io viva:

o più che talpe cieca, era pur meglio,

me percotendo col tuo strale allora,

serbar sì bella donna al mondo viva.