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Non è sì duro core o acerba voglia,

Né sì strano pensier, né orribil vista

Che 'l stato mio, il stil, la voce trista

Non fazzan per pietà languir di doglia.

Né fiume, fonte, rivo, fonte o foglia

Che dal suo corso e mover non desista,

Sol del mio pianto al suon, sì che, in lor, mista

Pietà vedresti come Amor far soglia,

Né sì crudele o dispiatata fera

Che non ascolti il mio sì gran lamento,

Con mercé forsi fuor di lor natura.

Oymè! Sola costei m'è cruda e fera.

Sola me occide e sola è che 'l mio stento

Né il pianto, né il parlare, né 'l mio mal cura.