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Questa lucida spera

è quella di fortuna,

o quella pur de l'incostante luna?

o quante son le forme, e quanti errori

fa nel suo vago giro,

mentre io la seguo e miro,

fra la tempesta de' miei dolci ardori?

Deh chi fermar la puote,

e quietar le mie voglie e le sue rote?