1619

St'arcate rotte c'oggi li pittori

Viengheno a ddiseggnà cco li pennelli,

Tra ll'arberetti, le crosce, li fiori,

Le farfalle e li canti de l'uscelli,

A ttempo de l'antichi imperatori

Ereno un fiteatro, indove quelli

Curreveno a vvedé li gradiatori

Sfracassasse le coste e li scervelli.

Cqua llòro se pijjaveno piascere

De sentì ll'urli de tanti cristiani

Carpestati e sbranati da le fiere.

Allora tante stragge e ttanto lutto,

E adesso tanta pasce! Oh avventi umani!

Cos'è sto monno! Come cammia tutto!