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Scoter tempo mi par questa catena,

Amor, ch'a la prigion solinga e scura,

priva di libertà, d'error sicura

come sortito agnel mi scorge e mena.

Cresce el dolor, el mio disir raffrena,

tu non lo stimi e Saffira no 'l cura;

così crescendo va senza misura

in voi due crudeltà, in me la pena.

Se in qualche tempo almen fusser apparsi

segni di pace, el mio dolor sì forte

arei sentito mansueto farsi,

ma sempre guerra è troppo dura sorte.

Quale stato è più vil che ritrovarsi

senza speme di ben, certo di morte?