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Ora in sul destro, ora in sul manco piede

variando, cerco della mie salute.

Fra 'l vizio e la virtute

il cor confuso mi travaglia e stanca,

come chi 'l ciel non vede,

che per ogni sentier si perde e manca.

Porgo la carta bianca

a' vostri sacri inchiostri,

c'amor mi sganni e pietà 'l ver ne scriva:

che l'alma, da sé franca,

non pieghi agli error nostri

mie breve resto, e che men cieco viva.

Chieggio a voi, alta e diva

donna, saper se 'n ciel men grado tiene

l'umil peccato che 'l superchio bene.