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Invidia più non ho a beato amante,

Viva qualunque, se ben s'ha, contento,

Perché da me levato è ogni tormento

E le lagrime triste ch'eran tante.

Poi che la fêra fuggitiva errante,

Al dolce suon del mio grave tormento,

Ver' me s'assise col pensier attento

Tutta pietosa in atto et in sembiante.

Quel suo benigno e mansueto orgoglio

Ardir mi porse a discoprirgli alquanto

Qual sian gli strali e le faville ardente

Tratte da' suo' begli occhi a 'l mio cordoglio;

Ella si stette a udirmi umile tanto

Ch'ogni dolor mi svelse de la mente.