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La morte, Amor, del mie medesmo loco,

del qual, già nudo, trïonfar solevi

non che con l'arco e co' pungenti strali,

ti scaccia e sprezza, e col fier ghiaccio il foco

tuo dolce ammorza, c'ha dì corti e brevi.

In ogni cor veril men di le' vali;

e se ben porti l'ali,

con esse mi giugnesti, or fuggi e temi,

c'ogni età verde è schifa a' giorni stremi.