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Il Sol pria dell'usato è giunto a sera!

Ahimè cede al mio piè, cede la terra,

Che me riceve, e sovra me si serra,

E la mia vista e i miei pensieri annera.

Ahimè, che io veggio la feroce altera

Donna, trionfatrice in ogni guerra,

Cacciarmi, qual già suo trofeo, sotterra,

Misto alla turba pallida e leggiera.

Sento ancor dalla tetra ima palude

L'irto Nocchiero per antico pelo

Sonar parole di pietade ignude;

E sento nel mio cuor piovere il gelo

Del timor, ch'esce dall'immagin' crude,

Ma, lasso, il sol timor non guida in Cielo.