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Fior fresco, colto da la bianca mano

che mi trasse del petto el miser core,

fior che pigliasti già forza e vigore

dagli occhi ch'or mi fanno infermo or sano,

tu se' in luogo inusitato e strano

e vivi pur nel natural colore.

Perché dunque moro io se vive un fiore

da la radice sua stando lontano?

Nïente ancor di tua beltà s'è mosso

et io, consunto assai più ch'io non dico,

separato da lei viver non posso.

Mantienmi in vita un suo sguardo pudico,

ma tu non se' ancor com'io percosso,

perché el tuo male è fresco, el mio antico.