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Or che l'aura mia dolce altrove spira

fra selve e campi, ahi, ben di ferro ha 'l core

chi riman qui solingo, ove d'orrore

è cieca valle, di miseria e d'ira.

Qui nessun raggio di beltà si mira:

rustico è fatto e co' bifolci Amore

pasce gli armenti e 'n su l'estivo ardore

or tratta il rastro ed or la falce aggira.

O fortunata selva, o liete piagge,

ove le fere, ove le piante e i sassi

appreso han di valor senso e costume!

Or che far non potria quel dolce lume,

se fa, dond'egli parte, ov'egli stassi,

civili i boschi e le città selvagge?