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No' salda, Amor, de' tuo dorati strali

fra le mie vecchie ancor la minor piaga,

che la mente, presaga

del mal passato, a peggio mi traporti.

Se ne' vecchi men vali,

campar dovria, se non fa' guerra a' morti.

S'a l'arco l'alie porti

contra me zoppo e nudo,

con gli occhi per insegna,

c'ancidon più ch'e' tuo più feri dardi,

chi fia che mi conforti?

Elmo non già né scudo,

ma sol quel che mi segna

d'onor, perdendo, e biasmo a te, se m'ardi.

Debile vecchio, è tardi

la fuga e lenta, ov'è posto 'l mie scampo;

e chi vince a fuggir, non resti in campo.