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Morte, più volte i' t'ho chiamata in vano,

Et mai del <venir> tuo mi festi degno;

So che 'l sentisti anchor che sei lontano,

<Ma par che 'l misero ogniun lo pigli a sdegno.>

Hor ti constringerò con la mia mano,

Et vedrò se a fuggir ti basta ingegno;

Ché ben pò dir d'esser ligato et strecto

Chi porta ogn'hor la vita a suo dispecto.