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Poco è cento anni al spatio de l'eterno

quando hom se sente sì come io contento,

ché, se io vivesse mille non che cento,

nulla serebbe senza el sempiterno;

ché queste nocte mie dolce d'inverno

volano a la presta alba in un momento;

et io vorebbe starme a lume spento,

né mai de l'onde uscisse el sole hiberno!

Et seria poco el sempre a tanto bene,

s'el non durasse più che 'l sempre mai;

pensa se de la nocte è breve l'hora!

Perché 'l bene è magior che 'l tempo assai;

et qual mi faccio quando el giorno vene,

dicatel l'alma mia che n'esce fora.