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Porrà mai fine al nostro aspro lamento

questa crudel, che tutto 'l mondo onora?

O pur le voci, onde mercede ogn'ora

chiedemo a lei, saranno sparte al vento?

Vivrem per ben amar sempre in tormento,

anima sconsolata? O pur talora

teco sarò di tanto affanno fuora,

de l'esser mio, di mia sorte contento?

Il tempo vola, e al dì nostro prescritto

andiam più che di passo, e già è trascorso

di nostra etade il diciottesimo anno.

E da che Amor ne prese il quarto è corso:

né men crudel, né con minor despitto

la donna nostra arroge il nostro danno.