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Tanto mi sprona el faticoso camo

del remembrar del già felice stato

che la stirpe gentil de cui son nato

avuto ha già, che sempre Morte chiamo.

Null'altro chiederìa, null'altro bramo

che morir con onor; sto disïato

me ven dal cor che se vede cascato

a basso, né inghiotir posso quest'amo.

Tòrname avanti del vulgar poeta

el dir: – Tu provarai como di sale

te sarà el pan altru', como quïeta

vita mena cului che sta in sto male –.

Né possibil serïa valer un zeta,

perché volar conven con l'altru' ale.