19 (RVF 21)

Ben mille fiate, o cruda mia guerrera,

putrida carne, acciò teco abbia pace,

frenato ho i sensi, ma pur non ti piace

star queta mai, tanto sei vaga e altera.

Lo spirito al ciel già mai salir non spera,

fin che ti segue perfida e fallace,

perché virtù, ch'a te tanto dispiace,

in lui soggetto a te convien che pera.

Perciò, miei sensi, or più non lascio voi

seguir costei, se 'l ciel darà soccorso,

che l'alma sospirando ogniora chiama.

Soccorri, o Dio, che di natura il corso

mutasti, nato al mondo, or fa' ch'a noi

mostri tua maestà quanto che ci ama.