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O Mopso, Mopso, quella tua sì ardita

Giovenca, per dir vero, a me non piace:

Quel gir fra tori sì lasciva e audace

O mal frutto o mal fine in lei n'addita.

Ve' là com'or que' tori al salto invita,

Inarcando la coda, e come face

L'arena alzar del suol col piè vivace,

Bassando il corno inver' l'erba fiorita.

Io so, Pastor, che, del tuo ricco armento

Perdendo ancor costei, non t'è gran danno,

Che più belle di lei n'hai cento e cento.

Ma se fra lor que' tori un giorno fanno

Sanguinosa battaglia, ah che pavento

Vederti pien di scorno e d'alto affanno.