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Quel che più di madonna, umìl, desiro

e donde spargo al ciel lagrime tante,

sol è ch'a l'alto suo conspetto avante

venisse el suon del mio lungo martiro,

e dal suo petto udir qualche sospiro

verso el mio stato infortunoso errante

e serenarmi le suo luce sante,

onde a cose immortal nel mondo aspiro.

Ma, lasso! Amor non vuol né ria fortuna

né 'l ciel né lei di tal pace far degno

el disir mio, nel qual troppo m'attempo.

Ahi, cara libertà, dolce mio pegno,

così mi lasci sanza speme alcuna

nel mio bel verde e dilettoso tempo!