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Non può l'uom di sua sorte esser contento

qui dove non è ferma cosa alcuna,

qui dove per l'instabile fortuna

mille piacer via porta un sol tormento.

Spess'io propongo oprar, e poi mi pento

tosto del tutto, così il ciel pur una

dimora non s'afferma, e affatto imbruna

l'aspetto, ch'era lieto, il lume spento.

O natura severa, o fera madre,

onde tal possa e sì contrarie voglie

di far cose e disfar tanto leggiadre?

Ma 'l frutto è questo, che di ciò s'accoglie,

acciò che 'l ciel bramiamo, il sommo padre

vuol che 'l mondo e natura qui ne spoglie.