2047

Ce sarvò ppe mmiracolo la pelle,

Povera fijja! Ma arimase zzoppa;

E adesso me sta llì ccom'una pioppa,

O sse strascina un po' cco le stampelle.

Er vento a nnoi nun ce va ssempre in poppa

Come va a le siggnore. Sibbè a cquelle

Le gamme je diventeno sciammelle,

Cianno bbona carrozza che ggaloppa.

Una siggnora, in qualunque disgrazzia,

Co li quadrini presto se la sbriga,

Ché sibbè nnun lavora è ssempre sazzia.

Ma a nnoi povera ggente che cce resta,

Si la man der Ziggnore sce gastiga?

De striggne l'occhi e dd'inchinà la testa.