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Qual frutto acerbo suol d'inculta pianta

ch'in povero terreno il ciel nodrisce,

che, s'in licor soave altri il condisce

rende sapor ch'ogni uman gusto il vanta;

tal il mio stil che 'l Trace oppresso canta,

nato d'ingegno in me che mal fiorisce,

d'aspro dolce diventa, or che s'unisce

da te con melodia celeste e santa.

Che chi le note tue divine ascolta

crida ch'Orfeo con quelle avria potuto

Euridice impetrar più d'una volta.

Ma poi fra 'l dolce grave e 'l dolce acuto

perdendo l'alma in quel concento involta,

riman per meraviglia un sasso muto.