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Che nòce a te di consentir ch'io t'ami

e ch'io viva del tuo, se tu no 'l senti?

Se del mio mal, crudel, tu ti contenti,

non sciai che da te stessa tu t'infami?

A te sola convien ch'io mi richiami,

che sciai il rimedio a gli mei strali ardenti:

lascia ch'io pasca con rabiosi denti

la morte mia, di che inescati ha' gli ami.

Non perde il foco, per scaldar, calore,

né il sol per luminar vien scuro o tetro,

né un fior che sia odorato perde odore.

L'arbor che agita il vento inanti e indietro,

sol per esser flexibil mai non mòre,

ma per troppo esser dur si rompe il vetro.