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Amor, io fallo, e veggio il mio fallire;

Ma fo sì com'uom ch'arde e 'l foco ha 'n seno,

Che 'l duol pur cresce, e la ragion vien meno

Ed è già quasi vinta dal martire.

Solea frenare il mio caldo desire,

Per non turbar il bel viso sereno:

Non posso più; di man m'hai tolto il freno;

E l'alma, disperando, ha preso ardire.

Però, s'oltra suo stile ella s'avventa,

Tu 'l fai, che sì l'accendi e sì la sproni,

Ch'ogni aspra via per sua salute tenta:

E più 'l fanno i celesti e rari doni,

C'ha in se Madonna. Or fa 'lmen ch'ella il senta,

E le mie colpe a se stessa perdoni.