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Dappoi ch'i' persi i fiori e le vïole

e 'l bel paese e le vezzose piume

e 'l viso adorno pien d'ogni costume,

in pianto sto come fortuna vuole,

se già non cangia stil, com'ella suole,

per consolar il cor, che si consume

in urla, stride et in rabbiose schiume:

ché così fa Amor, chi ben lo cole.

Ma priego il cielo e dipoi ogni stella,

destino invoco, fato o chi far pote

o quel che l'arco porta e la faretra,

che mi conduca in servitù di quella

che sempre ride con pulite gote,

sicché del core ogni dolore ispetra.