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I' ho pien di sospir quest'aer tutto,

D'aspri colli mirando il dolce piano

Ove nacque colei ch'avendo in mano

Mio cor in sul fiorire e 'n sul far frutto,

È gita al cielo, ed hammi a tal condutto

Col subito partir, che di lontano

Gli occhi miei stanchi lei cercando in vano,

Presso di se non lassan loco asciutto.

Non è sterpo nè sasso in questi monti,

Non ramo o fronda verde in queste piagge,

Non fior in queste valli o foglia d'erba;

Stilla d'acqua non vien di queste fonti,

Nè fiere han questi boschi sì selvagge,

Che non sappian quant'è mia pena acerba.