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Beata carta, ne la man racolta

che del mio tristo cor tien la radice,

deh, perché anchor a me toccar non lice

quel bianco seno ove te vidi involta?

Io te ebbi ben invidia a quella volta;

ma poi che sei per mia cagion felice,

sapi se vòl ch'io sia sempre infelice,

se mai fia de pregion l'alma mia sciolta.

Digli: “Non esser sì crudel e fera!

Non te fia honor ad ingannar un ceco

che t'ha per guida e in te sol crede e spera!”.

Lasso, ch'io parlo al vento! Tu stai seco,

facta per tanto honor superba e altera,

né più te degni ragionar con meco.