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Que tirrania del celo è questa, Amore,

che t'ha di mano l'arme tolte a forza

et noi del nostro sol ci robba et sforza,

posponendo ragione al suo furore?

Spenta è nostra beltà, spento è el valore,

ch'ancor la remembranza gli altri amorza,

et spenta è insomma la mirabil scorza

c'ha facto a la natura tanto honore.

Remasta è obscura et vedova la terra

di più lucenti, vaghi et honesti occhi

che mai el sole invidia portasse.

Facta è mo pace de la dolce guerra,

posto ha silentio Amore a l'arco, ai stocchi;

ma 'l cel più bello et più beato fasse.