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O tu, che del mio Ben l'alto sembiante

Con vivaci colori esprimer déi,

Dimmi, perché sì tardo e lento sei,

E par stringi il pennel con man tremante?

Forse l'arte non ha luce bastante,

O pur non reggi a mirar fiso in lei?

Simil sorte provar' gli sguardi miei,

E sallo Amor, che ancor mi ride avante.

Ma se del mio bel Sol ritrar non puoi

L'esterna spoglia, cui forza è che adore,

Come quell'alma pingeresti a noi?

Pigro Pittor, già ti prevenne Amore,

Che con gli acuti alati dardi suoi

Scolpì la bella immago entro il mio core.