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Non è più tempo, Amor, che 'l cor m'infiammi,

né che beltà mortal più goda o tema:

giunta è già l'ora strema

che 'l tempo perso, a chi men n'ha, più duole.

Quante 'l tuo braccio dammi,

morte i gran colpi scema,

e ' sua accresce più che far non suole.

Gl'ingegni e le parole,

da te di foco a mio mal pro passati,

in acqua son conversi;

e Die 'l voglia c'or versi

con essa insieme tutti e' mie peccati.