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Le lacrime ch'or verso e le parole,

Miste con pianto e con suspir mi fanno

In questa sorte piena d'ira e danno,

Quella Pietà de mi che morte cole

E il lieto viso, onde contento sòle

Viver el core e gli begli occhi m'ànno

L'alma suspinta in sì mortal affanno

Ch'altro che sempre suspirar non vole.

Mia voce, la mia lingua e la mia mano

Tremando hor scrive in lacrimoso stile

Quel che più ascoso dentro più mi sface,

Né prender so partito da lontano,

Ove l'alma è più accesa, il cor più vile,

Se non chiamar mercede, morte o pace.