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Il bel crin crespo, ora raccolto, or sparso,

Cui cinge or auro, or copre bianca polve,

È la rete, ov'Amor mi lega e involve,

Non mai d'inganni e nuove frodi scarso.

E gli occhi, ond'è qui in terra il lume apparso,

Che mostra il Ciel dovunque ella li volve,

Son le due fiamme, in ch'ei, qual cera, solve

Il cor, già quasi consumato ed arso.

La bella bocca ed i soavi accenti

E l'avorio fur l'esca, che mi trasse,

Ond'io, lasso, fui preso e messo in fuoco.

Ma del mover gentil da loco a loco

Chi potria dir, ch'ancor non rammentasse

Qual fu prima cagion de' miei tormenti?