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I' fu', già son molt'anni, mille volte

ferito e morto, non che vinto e stanco

da te, mie colpa; e or col capo bianco

riprenderò le tuo promesse stolte?

Quante volte ha' legate e quante sciolte

le triste membra, e sì spronato il fianco,

c'appena posso ritornar meco, anco

bagnando il petto con lacrime molte!

Di te mi dolgo, Amor, con teco parlo,

sciolto da' tuo lusinghi: a che bisogna

prender l'arco crudel, tirare a voto?

Al legno incenerato sega o tarlo,

o dietro a un correndo, è gran vergogna

c'ha perso e ferma ogni destrezza e moto.