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Più che tygre aspra e più selvaggia ch'orsa,

questa humil fera in forma d'angel vène,

che 'n riso e 'n pianto, fra paura et spene

mi rota sì ch'ogni mio stato inforsa.

E s'ella non m'accoglie o non mi smorsa,

ma pur come suol far tra due mi tene,

per quel ch'io sento al cor gir fra le vene

dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.

Non pò più mia vertù fragile et stanca

tante varietati omai soffrire,

che 'n un punto arde, agghiaccia, arrossa e 'nbianca.

Fuggendo spera i suoi dolor' finire,

come colei che d'ora in ora manca:

ché ben pò nulla chi non pò morire.