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Qualunque uom spera forse esser contento

in questa vita breve,

ferma la speme sua sul vago vento,

perché come al sol neve

ogni nostro piacer qui si distrugge,

e ratto se ne fugge,

più d'ogni cosa lieve.

E chi a mirare è intento

con occhio puro il nostro stato, vede

che poco ne tien fede

il mondo in cosa alcuna,

e che ciò ch'è tra noi sotto la luna

ad ogni arbitrio suo volve e rivolve

la fallace fortuna,

non men che Borea la minuta polve.