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Crudel Fortuna, a che non posi l'arme

Temprate a dispersion del sangue mïo?

Son più che morto; hormai che pò' tu farme?

Piange ogni sterpo del mio caso rïo.

El troppo in fra tue braccia assicurarme

Ha già rivolto in pianto ogni disïo:

Ma quello sente al fin maggior dolore,

Che più fa capital del tuo favore.