245

Quando stanco mi giunge

la mansueta e leggiadretta fera,

così nel cor mi punge

che mi piace il morir in tal maniera;

ma non mi par ch'io muoia

perché 'l morire è gioia.

Pur tante son le morti,

tante le vite mie,

quante son l'acque, o Po, che teco porti,

quanti i fioretti e l'erbe;

e tutte sono dolci e tutte acerbe,

tutte spietate e pie.